Une lettre

Il y a quelques semaines, j'ai reçu une lettre. Ça m'a étonnée, il s'agissait d'une vraie lettre et pas d'une facture, avec mon nom et mon adresse écrits à la main et pas dactylographiés.

J'étais vraiment intriguée. Qui écrit encore des lettres manuscrites aujourd'hui ? Et surtout, qui pouvait bien m'écrire une lettre manuscrite à moi, personnellement ?

J'ai ouvert l'enveloppe et commencé à lire. L'écriture était peu soignée, difficilement déchiffrable. Un homme.

Un homme qui me racontait qu'il y a quelques années, alors qu'il était stagiaire dans une maison d'édition, il était tombé sur le manuscrit d'un de mes romans. Qu'il avait adoré le style et le contenu. L'originalité de l'histoire. Qu'il avait été emporté et marqué.

Marqué au point de googler régulièrement mon nom depuis lors, pour vérifier si ce roman n'avait pas été publié. Marqué au point de m'écrire une lettre, quatre longues années plus tard, pour me demander des nouvelles, pour savoir si j'avais écrit la suite. Pour m'encourager à persévérer. Pour me dire qu'il aimait mon écriture. Pour me confier qu'il avait été déçu que ce roman soit refusé parce que pour lui, je méritais d'être publiée.

Je l'avoue, j'ai trouvé cette lettre un peu étrange parce que tellement inattendue. Quatre ans plus tard ! À côté de ça... L'enthousiasme d'un lecteur, il n'existe pas de plus bel encouragement...